в Саваше много "турчины", турок одним словом, хотя есть что послушать, раньше я его слушал, но потом у них в голове начались запады на АГРО Берлин, ненавижу этот стиль, не читать что тебе грызет душу, а читать только то что тебя возносит по деньгам! Музыка для мажоров, которые хотят в своих тачках кивать головою в такт музыки, даже не понимая что там читают! По мне, русские изменили рэп, ведь раньше мы его воспринимали как стиль, сейчас с нашими проблемами дураков и дорог, плюс прибавив туда шум берез и неохватные просторы полей и нив России, Украины, Белоруссии, мы получили в итоге свой рэп, который уже давно не похож на музыку черных и который не делает из тебя мажора, дабы повыпендриваться перед девченками. Эта музыка заставляет нас брать карандаш, клочок бумаги и писать на нем свою боль души и то что там осталось от всего что тебе не нравится!
Нас поделили на чужих и своих.
До пахнущего порохом города один штрих.
Нас сталкивают лбами как безмозглых баранов
Не в тени подвалов, а с трибун концертных залов.
Из нас делают рабов без слов. Плетут нами паутину ловцы умов.
Нас подают как по заказу когда угодно.
Мальчики сидят плотно. Девочки сосут в порно.
Нас лишили трезвости взгляда, глаз.
Из нас выкачивают душу, а не только нефть и газ.
На нас пробуется все:
От хитрых аллегорий до конечных стадий секретных технологий.
Шифруют мозги розгами, а страх голодом.
Стариков измором, а малолеток солодом.
И с каждым годом нас все меньше тысяч на сто.
Скрипят границы февральским настом.
И поздно мужик подносить щепоть ко лбу.
Работать надо двумя руками, когда идешь ко дну.
Ведь все идет к тому, что уже близок час,
Когда на этом черноземе больше не будет нас.
Продали нас. Предали нас. Потеряли в дороге.
Мы продали. Мы предали. Мы потерялись в дороге.
Мы слеплены из бесконечных войн и постоянных склок.
Много раз мы думали, что мир этот у наших ног.
Мы верили слепо и глухо. Любили тиранов,
Они дыры дуплили в наших сердцах и карманах.
Мы падали ниц перед убийцами Бога.
И только в болото приводила нас эта дорога.
Мы клялись, божились, но все-таки нас заклеймили.
Мертвой водою мы сами себя напоили.
Отдали то, что нам принадлежало по праву
Взамен получив одну отраву и дурную славу.
Теперь с охотой чтим липкую макулатуру,
Что приходит с запада, забыв про свою культуру.
Мы далеко не глупы.
Скорей истомлены гуляющими ценами, огнем очередной войны.
И здесь не надо искать корни чьей-то вины.
Задумайся. Молчаливые мы…